Feliz domingo

Cuando llueve un domingo en Bahía Blanca, se dignifica el aura gris que caracteriza a esta ciudad y todo es increíblemente letárgico. Las parejas afortunadas que prolongarán la especie ya se subieron al arca y yo y mi disfuncional familia estamos en un auto sintonizando Olimpo - Independiente por una amplitud modulada de lo más ruinosa. El destino es Ingeniero White (otra localidad empecinada, ya desde su nombre, a invocar cierta blancura de la cual carece). Recorrí, una vez más, sus museos maravillosos. Me tomé un chocolate caliente y comí lemon pie. Volvímos, cubiertos por pesadas nubes, flanqueados por industria privatizada, celebrando el empate, contando chistes del tipo "Hola, hablo con tal...?" y presenciando una feroz carrera de gotas en mi ventana. Afuera, la ciudad bosteza.

Una esquina de Bahía

En Alsina y 12 de octubre hay
una casa de rejas,
un lavadero de autos
un comercio polirrubro y una
sucursal de La Foto



no sé mucho sobre la muchacha
que pide monedas en esa esquina.
Solo que es muda y medio renga
Y que lleva siempre dos cosas consigo:
una botella de Coca-Cola sin la etiqueta y
llena de agua de las canillas
y una mochila de Soda Stereo
con una frase que presagia su actitud perseverante:
me verás volver

Te invito a mi fiestita

siempre me gustó prender los fósforos
y mirar (los ojos se van cruzando)
la llama azul que quiere (seducirme?)

alguien le pasó el dedo a la crema
alguien violó
los pliegues del merengue, cuidadosamente
dorados en punta,
por la gracia del chef y su
soplete:

¡Que los cumplas Brunitooo!
(que racing salga campeón,
que el mundo sea mejor...)
¡Que los cumplas (...)
feliiizzz!

son tres tristes deseos

y el cese de fuego sobre la torta
mi abuelo subrayando
el inmundo olor a vela

Parte de la vaca

La brisa, el balde, la palita:
el castillo.
La inmensidad de la arena, ante mi,
pan rallado no apto para
el consumo.
El mar es de huevo revuelto
y yo, lo que quieran
lomo, cuadril
peceto o cuadrada.

Vieron que siempre...

La máquina de peluches

“Si quiere ver la vida color de rosa

Eche veinte centavos a la ranura.”

Raúl Gonzáles Tuñón

Te regalo este osito,
lo gané en villa gesell y quisiera
que valores
el compulsivo desguace de mis bolsillos.
Desfilaron por la ranura (y el mundo no fue rosa)
veinte monedas de un peso
y una puteada ignominiosa
“Dios de la cabina, garra cenicienta
flaca mano de manteca,
en nombre de los ocasionales
pelotudos,
yo te maldigo”

Toma del cogote un osito
nunca para liberar y no tira del pelo
sino del peluche
que tiene gestos humanos y hace aún más
inevitable
la metáfora barata
de cielo como techo pintarrajeado
de espacio como obturado de seres
de oportunidad que parece trampa.
La vigésima es la vencida:
un peluche en mis manos
una carcajada de hilo.
Quiero regalarme por un peso convertible

La luna con gatillo - Raúl Gonzáles Tuñón

La luna con gatillo

Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.

El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.

El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.

Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.

Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.

¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?

He marchado detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.

Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.

El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.

Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!

Cuando haya que lanzar la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora y el libro
puede brotar la rosa más pura.

Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:

-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.

No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.

Ni colmena, ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.

Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.

Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.

No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!

No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.

Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.

El centenario es bi

1 Es viernes, es mayo y es veintidós. Hay una propaganda en canal 7 que muestra a Borges, Fangio, Cortazar y Olmedo.

2 Ayer nomás, en el colegio me enseñaron que en Mayo de 1810, Domingo French repartió escarapelas por vez primera. No me contaron que, meses más tarde, el mismo French viajaría a Córdoba a fusilar a Liniers por contrarrevolucionario. ¿Qué pensaría la maestra que es una revolución? ¿Billiken, de qué lado estás?

3 El bicentenario innunda la ciudad, yo contemplo la historia que transcurre como un río calmo: quizás bastara con arrojarse en sus aguas para intervenir en ella.

4 Te voy a hacer una banderita. Con brillantina azul sobre un rectángulo de papel maché. Y voy a estornudar encima de ella, a ver si se dispara un moco amarillo que se parezca a un sol patricio. De esos que tienen una cara en el calcinante centro del mismo. El sol de la mañana. El de la moneda de un peso. La coronación incaica a la idea de Belgrano. Aquel prócer que, antes de ser barrio cheto, murió sumido en la pobreza.

5 En 1810 nació Frédéric Chopin.

6 Hace dos meses, en la plaza de mayo Hebe de Bonafini citó a Mariano Moreno. Transcribo: "Si el interés privado se prefiere al bien general, el noble sacudimiento de una nación es la fuente mas fecunda de todos los excesos y el trastorno del orden social. Porque la libertad de los pueblos no consiste en palabras, ni debe existir en papeles solamente. Si deseamos que los pueblos sean libres, observemos religiosamente el sagrado dogma de la igualdad."

7 Hace doscientos años todavía faltaban seis para firmar el acta de independencia. La Primera Junta, la Junta Grande, el primer, segundo y tercer Triunvirato y los directores supremos mantuvieron lo que se llamó "Máscara de Fernando", actitud consistente en fingir lealtad a Fernando VII hasta fortalecer la causa patriótica lo suficiente como para enfrentar las reacciones europeas a nuestra independencia.

8 Entonces: ¿Éramos libres en 1810? ¿Lo fuimos después de 1816?

9 Bueno, por supuesto que no. Igual hoy me levanté de buen humor y, quizás, quién te dice, de vez en cuando sea bueno, aún superficialmente, caer en los clichés nacionalistas en miras de progreso y fraternidad. Así que: País,

10 Feliz cumple.

No sé

No sé me importa un pito

Que mi hembra, fémina o contrapunto

Sepa volar hasta el cielo ida y vuelta

En arabescos, rulo

Espiral o firulete cósmico

Si, en cambio, que sepa

Cruzar las piernas cual princesa exenta

De inocuos protocolos

Reír en abundancia

Dejarme a veces solo

Bajo ningún pretexto

Comería yo pasas de higo

Aunque sí apreciaría extasiado

Que de sus senos en flor

Se evapore el aroma

A magnolias del poema

Que sepa coser

Y deshilachar

Que sepa abrir las piernas

Y quiera jugar

Puede correr, caminar, saltar o bailar

Pero volar, los que se dice “volar”

No sé me importa un pito

Occidente es un accidente

Ella se depilaba la ingle mientras manejaba. Pero no pudo con aquel pelo renegrido aferrado a su carne cual molusco. El auto giró en una esquina y no vio un remolque enorme tirado por un camión más enorme aún. Fue un estrépito fugaz, como la justicia que aplica el azar (por no decir el destino) y un sol como huevo frito se derretía en el horizonte de la ciudad. Más alla, cómodamente asentada en una Ziploc transparente, yacía una pincita plateada de depilar como la evidencia de lo que no hay que hacer al conducir. Luchemos por la vida.

(Basado en esta nota, locamente real)