ganando espacio
entre los brazos recuerdo:
las verdes lágrimas
de las primeras veces
el momento en que el celular
te baña la cara de azul
en la penumbra de la línea B
que qué frío
que quién será el afortunado
que por qué sigo escribiendo si
mis ojos son
dulce de membrillo
y están empezando a chorrear.

Florida.

irrumpe la sirena y

el aire en bocanada,

no existe una peatonal

más hermosa e infeliz.

La verdad es la única realidad

Del otro lado de la reja está la realidad,
de este lado de la reja también está la realidad;
la única irreal es la reja; la libertad es real
aunque no se sabe bien si pertenece
al mundo de los vivos,
al mundo de los muertos,
al mundo de las fantasías o al mundo de la vigilia,
al de la explotación o de la producción.

Los sueños, sueños son; los recuerdos,
aquel cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor,
por supuesto, forman parte de la realidad;
un disparo en la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos,
aquellos gritos irreales de dolor real
de los torturados en el angelus eterno y siniestro
en una brigada de policía cualquiera
son parte de la memoria,
no suponen necesariamente el presente,
pero pertenecen a la realidad.

La única aparente es la reja cuadriculando el cielo,
el cantoperdido de un preso,
ladrón o combatiente,
la voz fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso
cubriendo la Patagoniaporque las masacres,
las redenciones, pertenecen a la realidad,
como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia estival:
son la realidad, como el coraje y la convalecencia del miedo,
ese aire que se resiste a volver
después del peligro como los designios
de todo un pueblo que marcha
hacia la victoria o hacia la muerte, que tropieza,
que aprende a defenderse,
a rescatar lo suyo, su realidad.

Aunque parezca a veces una mentira,
la única mentira no es
siquiera la traición, es simplemente
una reja que no pertenece a la realidad.


Francisco Urondo,
cárcel de Villa Devoto, abril de 1973

La Utópica Big Band

Entre el índice y el pulgar de su mano derecha sostenía un hermoso anillo que colocó suavemente en el anular de su otra mano derecha. –Rarísimo- pensó el hombre que no tenía mano izquierda. Y entonces cayó en la cuenta de que todo lo anterior hasta ese momento había sido un sueño y que realmente era el hermano siamés de un espejo.

A matter of skin

La noche es negra, por dos motivos: porque por puro capricho siempre quise empezar así un texto y porque no hay postes de luz en la calle en la que vivo.
El presidente, como la noche, es negro.

¿Estabas vivo cuando salieron las primeras T.V. color, cuando el hombre piso la luna, cuando murió el Che Guevara? ¿Podés acordarte dónde estabas cuando se pusieron en marcha los juicios a las juntas, cuando Maradona gambeteó a seis ingleses e hizo el mejor gol de la historia, cuando tiraron abajo el muro de Berlín? ¿Fueron solo titulares matutinos? ¿Te sentías parte del mundo en el que pasaban esas cosas? Yo, naturalmente, no recuerdo nada de eso porque no lo viví o no tenía edad consciente. Pero yo como vos, que leés estas palabras, estaba vivo cuando asumió el primer presidente negro de Estados Unidos. ¿Nunca te preguntaste como sería?

Hace pocos días comenzó a ejercer su cargo Barack Obama. Presidente de Estados Unidos: el puesto político más poderoso del mundo actual. El más resbaladizo también. El que crea expectativa en la gente globalizada por la yanqui-cultura. Hace pocos días empezó y lo hizo entrando en la Casa Blanca, pintada de ese color por esclavos negros como él.

¿Qué habrá pensado Obama al entrar en aquel edificio gubernamental? Quizás se hacía sordo al murmullo constante de la prensa del país más (in)comunicado del mundo y solo sentía el retumbo suave que daban sus zapatos radiantes de cuero lustrado contra el cemento de las escaleras. A partir de hoy será una naranja siempre jugosa en los vasos de los presentadores de noticias. A partir de hoy estará en muchas remeras y será amado por gente que piensa y por gente que no. Creo que lo mejor es no aceptar nunca algo sin cuestionarnos las bases que sustentan tal cosa. Sus primeras decisiones: acertadísimas. Si lo que sigue contrasta con la habitual política norteamericana tanto como su piel lo hace con el sol vamos para adelante. Bueno le deseamos mucha suerte que va bien, el negri… pero no nos ilusionemos. Supongo que ser parte de la historia no significa siempre poder cambiarla.

El aire estará limpio de todo veneno que no venga de los miedos humanos y de las humanas pasiones;

En las calles, los automóviles serán aplastados por los perros.

Se incorporará a los códigos penales el delito de estupidez, que cometen quienes viven por tener o por ganar, en vez de vivir por vivir no más, cómo canta el pájaro sin saber que canta y como juega el niño sin saber que juega.

En ningún país irán presos los muchachos que se niegan a cumplir el servicio militar, sino los que quieran cumplirlo.

Los economistas no llamarán nivel de vida al nivel de consumo, ni llamaran calidad de vida a la cantidad de cosas.

Los políticos no creerán que a los pobres les encanta comer promesas.

La comida no será una mercancía, ni la comunicación un negocio, porque la comida y la comunicación son derechos humanos.

Serán reforestados los desiertos del mundo y los desiertos del alma.

Los desesperados serán esperados y los perdidos serán encontrados, porque ellos son los que se desesperaron de tanto esperar y los que se perdieron de tanto buscar.

La perfección seguirá siendo el aburrido privilegio de los dioses, pero en este mundo chambón y jodido , cada noche será vivida como si fuera la última y cada día como si fuera el primero.

Fragmentos de Una invitación al vuelo - Eduardo Galeano

"We're more popular than jesus" John Lennon, 1966.

...

las palabras estan vivas pero,
juegan a las escondidas,
a la rayuela y a la soga

es tan dificil encontrarlas cuando se esconden,
como hacer harina de mandioca
exprimiendo una aceituna

y no hay nada de metáfora en esto

en las palabras de las bocas,
hay gentes de los países del sur:
son los pobres que se miman
en ausencia de rollsroyces

y no existe nada nada nada
de metáfora en lo que digo

-el día no esta bello como antes- me dijiste
-no, esta feo apropósito- respondí
y hay una sola razón por la que es así
y por la que todas las cosas de este mundo son así

y ninguna metáfora ocupó nuestra conversación

ya ni una... ni una sola metáfora apareció
en el cielo arriba nuestro

nunca nos faltaron tanto,
las metáforas.

las voy a buscar
en el diccionario

Cada noche, después de cenar, bajo la basura al patio. Al subir, me paro con el cubo vacío frente a la ventana de la escalera y fijo la mirada en el Sacré-Coeur, allá arriba, en la colina de Montmartre. Cada noche, cuando bajo la basura, me veo allí, en una alta colina, en me dio de una resplandeciente blancura. No es ningún sagrado corazón el que me inspira, ni pienso en un Cristo. Pienso en algo mejor que un Cristo, algo más grande que un corazón, algo más allá de Dios Todopoderoso. Pienso en MÍ. Soy un hombre. Esto me parece suficiente.

(Henry Miller)