La única verdad es la fantasía

Hoy, compañero, diecisiete de octubre, es el día de la lealtad peronista. Sábado diecisiete: no te cases ni te embarques. No te cases con el capital extranjero ni te embarques hacia las costas del imperialismo. No promulgues el desamor a tu patria ni al estatuto del peón. En cambio llénate los pulmones de ¡vivas perón! Grábate en el pecho un tatuaje jotapé y cierne sobre tus prójimos (los muchachos) las banderas justicialistas de las santas alpargatas. Camina hacia plaza de mayo, tu plaza, mi plaza, la plaza del amor y de los principios sociales. Porque es un sentimiento, y se lleva bien adentro. Porque argentino y peronista tendrían que ser sinónimos. Porque si Evita viviera, sería cartonera. Y hippie chic. Y abanderada de las viejas chetas.

Necrológicas

-Y eso que él nunca un resfrío, se murió hablando conmigo, así como estamos vos y yo-

Quiso ser precisa y le salió bien. Me hablaba de su marido, sesenta y tres años de casados. La pucha si la vida será pelito más que un pedo en una canasta. Pensé en la muerte del señor éste, en la muerte en general. En que puede venir sin tocar la puerta o el timbre. ¿Y si el cielo no es lo que esperábamos? ¿Y si lo es? Podés nacer (de nuevo?), y vivir y todo eso, pero no es voluntario. ¿Y si la vida no es lo que esperábamos?
Sos mi vida me dijiste, ¿Qué esperabas vos de mí?